他摸出父亲的Ic卡，在机器上刷过。

屏幕亮起“请输入金额”，他输入“0.01”，选择“充值”。

系统提示音响起时，他的手在抖：“检测到非注册终端，是否绑定新节点？”

窗外的风掀起半旧的窗帘，吹得桌上的小票沙沙响。

沈星河望着父亲手背上凸起的血管——那是修了三十年自行车、搬了三年校办工厂零件的印记，突然想起重生那天，父亲蹲在巷口捡被雨打湿的煤球，腰弯得像张旧弓。

“确认。”他按下按键。

系统提示音变成了清越的蜂鸣。

墙角的Sxh-001突然发出蓝光，附近三台老Ic卡机跟着亮起——社区超市的、煎饼摊的、传达室的，屏幕上同时跳出“星河支付·社区试点”八个字。

沈建国的卡“滴”地一声，机器吐出一张新小票，备注栏写着“爸，早，永久有效”。

深夜的雷峰塔上风大，沈星河把初代iphone贴在胸口。

屏幕里的合照被风吹得哗啦响，他对着虚空轻声问：“你还想继续吗？”

风里浮起另一个声音，和他的声线重叠却更清冽：“你已不再需要我。”

沈星河抬头，看见自己的本源意识投影站在护栏边，衣摆被风掀起，像片即将消散的云。

“记住，”投影说，“火种从来不是一个人的。”话音未落，便如沙粒般散在风里。

手机在掌心震动时，夜已经深了。

林夏的号码跳出来，背景音里夹杂着报摊的白炽灯响。

“你爸刚用Ic卡买了份报纸。”她的声音在抖，“摊主找零的时候，我看见纸币……”

沈星河的心跳突然快了一拍。

他抓着护栏往下跑，风灌进耳朵里，只听见林夏最后那句：“纸币上印的不是毛主席。是一行小字……”

他跑得太急，路过社区公告栏时，瞥见新贴的寻人启事——照片里穿背带裤的小男孩正咧着缺门牙的嘴笑，

而在两条街外的报摊前，沈建国捏着找零的纸币，借着路灯眯眼瞧。

泛黄的纸币上，毛主席像的下方，一行小字在夜色里泛着暖光：“欢迎使用星河币”。