“自然不是。”

冯端转过身，脸上堆起的忧色像层薄霜。

可眼角的皱纹里却藏着淬了冰的锐利，像老鹰盯着猎物时的眼神。

他伸出枯瘦的手指，指节突出如老树根，在城砖上一条条点过，每一下都像敲在梁洛仁的心尖上。

“老臣是想问问可汗，咱们的底气在哪？”

他的声音不高，却带着穿透夜风的凉意。

“粮草，府库现存两万石，够守城士兵吃个几十日不假。”

“可您掀开粮囤看看——半数是受潮的糙米，霉味能呛得人睁不开眼，连拉车的老马都甩着尾巴不肯碰。”

“兵力，守城的三万兵马，有一万是临时从工坊、田埂上拉来的百姓。”

“手里的兵器不是豁口的刀就是弯了的矛，昨日还有个新兵握不住弓，把箭射到了自己人的帐篷上。”

“至于援军……”

他故意顿了顿，目光像钩子似的扫过不远处的突厥射雕手。

那些人正围着篝火赌钱，马奶酒的酸气顺着风飘过来，混着他们粗野的笑骂声。

“那些突厥人，箭囊里的箭怕是都没沾过血，眼里盯着的不是敌军，是府库里的绸缎和珠宝。”

“等城破了，他们第一个冲上去分赃。”

梁洛仁的指节攥得发白，指骨凸起像要戳破皮肤，佩刀的刀柄被冷汗浸得发滑。

冯端说的句句是剜心的实话，可从这老东西嘴里说出来，每个字都裹着嘲讽。

像在当众扒他的铠甲，让他光着膀子站在寒风里。

“冯将军有话不妨直说。”

他的声音压得很低，喉结滚动时带着铁锈般的涩意。

“老臣斗胆，想问问可汗的打算。”

冯端往前凑了半步，灯笼的光斜斜照在他脸上，把眼角的褶皱拉得老长。

嘴角勾起的弧度藏着算计，像狐狸盯着鸡窝。

“是死守？还是……另寻出路？”

“死守！”

梁洛仁猛地拔高声音，佩刀的刀柄被他攥得“咯吱”响。

“岩绿城是梁家经营的根基，我梁洛仁死也不会弃城！”

冯端却笑了，那笑声干涩得像风吹过枯柴堆，“哗啦”一声刮过城楼。

“死守？哈哈哈哈哈......”

“可汗怕是忘了，守城的士兵里，有不少都是跟着老臣打仗的，他们的婆娘孩子都在城西的坊市住着。”

他凑近梁洛仁，声音压得像耳语，却字字带刺。

“真到了城破的那一刻，您觉得他们会跟着您举刀拼杀，还是会……”

他故意停住，眼神往自己的铁拐杖上一扫，那意思再明白不过。

他们会跟着握着粮草、握着家眷性命的自己。

梁洛仁的心猛地一沉，像坠入冰窖，后背的冷汗瞬间浸透了内衬。

他一直知道冯端在军中、工坊里盘根错节，却没想过这老东西敢如此直白地威胁，把“掌控人心”四个字甩在他脸上。

“冯将军这话是什么意思？”

他的声音发紧，握着刀柄的手已经在微微发抖。

“老臣没别的意思。”

冯端收起笑容，又换上那副恭顺的模样，从怀里掏出个油布包。